Real People Slash

- Я не вижу здесь выхода, понимаешь? Я, как чертов баран, бьюсь рогами в ворота. Пытаюсь вынести их, потому что другого пути нет в принципе.
- Иди-ка ты к черту, дружок. Я буду держать тебя за шкирку, сколько потребуется. И не отпущу, даже если ты пообкусываешь мне все пальцы.
- Не надо меня удерживать. Я хочу договориться по-хорошему. Мне сейчас так плохо. Так пусто. И темно. Ты можешь представить себе это состояние?
- Вполне.

Вокруг зелено – и темно. Это сад, наверное, но отнюдь не райский сад, не Эдем. Это какие-то мутные, дремучие подводные заросли. Щупальца липких водорослей, которые никогда не видели солнечного света. Они хватают тебя за руки и тянут за собой. В глубину.
Свет остается наверху – бледный, дрожащий кружок света, сжимающийся до точки.
А вода насмешливо булькает.
Это ты научил меня мыслить образами. Ты, почему ты не можешь держать своё сумасшествие при себе, почему тебе обязательно нужно поделиться им с кем-то еще?

Может, тебе просто одиноко?

Мы сидим на дне моря. А на самом деле это просто дизайн ресторана – чертов прокуренный ресторанчик, каких тысячи, и все они пытаются выделиться из толпы конкурентов. Хозяева этого оказались редкостными мудаками – они оформили помещение в темно-зеленых цветах морской пучины. Какое смешное, какое анекдотичное совпадение. Весь вечер ты выносил мне мозг своими нелепыми сравнениями.
Мудак.
- ...Мы тонем – все мы. Попросту тонем. Мы ведь бросаемся в воду, не научившись плавать.
- Заткнись. У меня сейчас мозг лопнет. Я не понимаю тебя.
И не хочу понимать.
Потому что ты пугаешь меня.
- Посмотри по сторонам, Дом, пожалуйста, посмотри. Что творится? Я не могу сидеть на месте.

Конечно, не можешь. Мир ведь полетит ко всем чертям, если Мэтт Беллами не вмешает свою персону в события мирового масштаба. Если не сыграет свою роль в явлении всемирной революции. Если не пожертвует своей шкурой во имя Идеи.
- Не будь мудаком.
- Как я могу?
- Действительно.
- Не передергивай. Посмотри, как всё бурлит. Водоворот. Как я могу усидеть на месте?
- Мне плевать. Я просто-напросто не дам тебе сделать глупость. Что ты задумал? Завернуться во флаг Революции и пойти во главе колонны воинственных дебилов? Забраться на трибуну и вещать свою вдохновенную речь, пока парочка снайперов на вертолете не прекратит страдания ни в чем не повинных людей? Подставить голову под приклады полицейских? Или все-таки под пули?
- Думаешь, я такой идиот? Думаешь, мне просто не терпится рискнуть шкурой и испытать на прочность твои нервы? Или думаешь, что мне моя жизнь совсем не дорога? Дорога, и еще как. Я не собираюсь просто так лезть на рожон. Я не буду рисковать.
- Сама твоя идея уже обрекает тебя на риск.
- Само собой. А что предлагаешь ты? Собрать шмотки и уехать из города? Туда, где пока еще спокойно?
- Как вариант.

Молчишь. Думаешь: брови сошлись в одну черту, лоб расчертили ровные полоски морщин. Перед нами стол – пока еще полный выпивки стол, не спины и локти толпы вокруг, не стены тюрьмы.
Не сырая земля.

Мы замерли у самого окна и наблюдаем медленное кружение водоворота за стеклом. Что там? Люди? Уже? Неужели уже...
- Я... никогда тебе не говорил, - ты пьян, пьян в стельку, но храбро пытаешься собрать волю в кулак и сообщить мне что-то важное. – Никогда не признавался. Никогда не упоминал даже. Я... я...
- Заткнись, - предлагаю я.
И доливаю тебе в бокал.

Я не дам тебе договорить, ни сейчас, ни потом.
Потому что тогда я уже не смогу себе простить...

Зеленые волны смыкаются над нашими головами, а мы этого не замечаем. Мы сидим за столом в гребаном ресторанчике, пьем и пялимся в окно. Время остановилось – а может, его вовсе нет. Сколько уже картина вокруг не меняется – зеленые стены, мутные окна, бармен, вытирающий тряпкой один и тот же несчастный бокал.
Время остановилось, но продолжит свой бег, едва мы найдем в себе силы встать и уйти. И грядет что-то другое. И мне страшно, но я никогда не признаюсь тебе в этом.